Путь к себе
Сто лет, три поколенья,
Сказал бы гениальный Даль
И глядя вдаль
Нет смысла к сожаленью
Писать портрет, эпохи отраженье
Хоть минуло сто с лишним лет
Вновь ощущая ветер перемен
И массу новых режиссёрских мизансцен
Из трёх, мои два поколенья
Мои мистические сбереженья
Которые лежат на чёрный день
Когда всё достает, когда мигрень
Могу всегда достать, пересчитать
И вновь, от лицемерных глаз убрать
Ношу что нравится мне самому
Нет интереса к современной моде
Нет стиля лучшего, чем в стареньком моём комоде
Ведь нынче мода по уму
И никого, и ничему уж не учу
И ем что захочу, тогда, когда я захочу
Кругом воруют и при этом призывают
К смиренью, к честности, к закону
А честность требуют за древностию лет
От тех, кто честен и без пафосного звону
А призывая, горя от ума не знают
Сказал бы «наше всё» и солнечный поэт
Ну, что же, каждому своё
Ворона каркает, а певчий дрозд поёт
Мышление о современном пошлом
Уж лучше заменить на шутки и сарказм
Иронизировать о тёмном прошлом
О страшном настоящем имитировать оргазм
О светлом будущем, которое за горизонтом
Как не спеши к нему биологическим дисконтом
А горизонт останется как был, недосягаемым и вымышленным горизонтом.
